O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,cansaço.
A sutileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,este cansaço,cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada
-três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
porque eu amo infinitamente o finito,
porque eu desejo impossivelmente o possível,
porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,ou até se não puder ser...
e o resultado?
para eles a vida vivida ou sonhada,
para eles o sonho sonhado ou vivido,
para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
para mim só um grande,
um profundo,e,
ah com que felicidade infecundo,
cansaço,
um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,cansaço...
*Álvaro de Campos
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